IL MINOTAURO BALLERINO

Capita quando in nome dell'arte ci si fa prendere la mano.

Capita una volta ogni tanto.

Ma capita che ti facciano venir voglia di gridare che il re è nudo.

Così, io e K-Pax ci ritroviamo in uno stanzone buio con trenta persone, ad aspettare anche solo che l'umidità relativa dell'aria si riduca di un punto.

Per un tempo interminabile lo stanzone rimbomba di suoni campionati, che uniti ai mormorii dei curiosi, infliggono un duro colpo alla mia testa già dolorante.

Sui muri vengono proiettate immagini in movimento.
Perlopiù corpi nudi che si intrecciano drammaticamente, e rendono in pieno l'effetto di un trip lisergico.

Per terra una distesa di sale grosso, in quantità sufficiente a preservare dal congelamento l'autostrada del Sole.

Mentre tutti si stordiscono come meglio possono, un losco figuro dall'aspetto pittoresco fa scivolare una porta a scrigno bianca, ed entra in scena come il cattivo di un film dell'orrore.

Ha una maschera di cartone nera, grande quattro volte il supposto ingombro di una testa umana.

Deve sudare come un maiale, là sotto.

Tra panciera, ginocchiera, e gomitiera, sembra l'omino del dottor Gibaud, solo a colori invertiti, perché le fasciature sono nere, mentre il corpo è ricoperto di uno spesso strato di cerone bianco.

Qualcuno deve aver giocato a tris sulla sua schiena.

Entra facendo pilates.

Non è lento: è proprio pilates.

Snervante oltre ogni limite.

Tutti si aspettavano che danzasse.
Ma il coreografo deve aver deciso di farlo contorcere come uno scarafaggio sotto l'effetto di Raid.

Il povero danzatore agonizza, inginocchiandosi sul sale grosso come un masochista sui ceci.

Si butta violentemente per terra, col risultato che a fine esibizione la sua schiena è color aragosta.

Scalcia, saltella, ma soprattutto calcia una zaffata di sale sulle signore sedute per terra, davanti a lui.

Le quali riescono a rimanere impassibili.

A loro va tutta la mia ammirazione, ma la situazione è Kafkiana.

Perché dovete immaginarvelo, quest'uomo mezzo nudo, che si muove al rallenty per trentacinque minuti, pieno di pathos.

Ti fa venire voglia di sopprimerlo.