I CONIGLI ROSA UCCIDONO

Lo diceva il mio amico Dylan Dog.
Ma io avevo il coniglietto Mario.
Un giorno vi parlerò di lui.
E avevo Bugs bunny.
E Roger Rabbit.
E Harvey.
E son cose, queste, che un fumetto non potrà mai capire.
Anche se somiglia a Rupert Everett e di professione fa l'indagatore dell'incubo.

I tempi però sono cambiati.
Avremmo dovuto intuirlo quando le pubblicità cominciarono a popolarsi di coniglietti iperattivi con una pila alcalina insuppostata proprio lì dove non batte il sole.
Quale bestia onesta avrebbe mai accettato di farsi una tinta simile?

Competitivi come gli higlander.
Perché alla fine ne resterà uno solo.
Disonesto, per giunta: sono vent'anni che si dopa indisturbato.
Perché i fessi sono gli altri, che si ostinano ad usare le comuni zinco-carbone.

E se non fossimo pecoroni pure noi, lo capiremmo che un coniglio vero non può campare così a lungo.

Io ho sospetti anche sul Tippete di Bambi.
Secondo me quello comunicava in morse con i cacciatori che fecero fuori la mamma di Bambi.
Ecco perché tutto quel battere di zampa.

La conferma mi è arrivata col coniglio di Donnie Darko.
E la certezza, infine, la devo al coniglio mannaro di Wollace&Gromit.


Ai giorni nostri una nuova generazione minaccia di impossessarsi del pianeta.
Sotto mentite spoglie tende le avide zampette verso i poveri web addicted.
Come nei film sugli alieni o sui robot cattivi.
Una minaccia con un nome raccapricciante.
Nabaztag.
Prossimamente su questi schermi:
IL SIGNORE DEI CONIGLI.

L'unico coniglio buono è un coniglio morto.